Monologo de dos en la cantina (Omar Velasco con Sérdna Gómez)

Vaga mi mente va en el alcohol del recuerdo,
quizá en esta efímera eternidad mi mente aleja cada distracción superflua.
Mi mente viaja en el rostro de mi madre o en el de aquella de la esquina, pero al final no hay mucho en aquello,
dos entes hablan a mí, uno una bestia que me incita a seguir alcoholizándome y olvidar todo recuerdo trascendental, otro, quiere que vuelva a mi aburrida cotidianidad;
Soy todo con una cerveza en mi mano, por eso prefiero esta realidad que todas las máscaras cromáticas que tiene mi alma,
sin embargo la otra malnacida voz sigue sin callar, amo estar ebrio, pero ese desgraciado daña mi maldito momento, parecido a cuando intento dormir y mis pensamientos suicidas evitan mi entrega a Morfeo.
Como Mr. Hyde soy dos, aunque quisiera matar al muy intrépido y sobrio yo, que siempre tan elgantón me recuerda aquellas bellas cagadas que no hace más sumirme en algunas polas a diario,
pero al final soy un puto cobarde que, aún, teniendo el cuchillo en la mano, soy incapaz de ejecutar a ese bastardo que tanta muerte merece,
Quizá después de todos le veo los ojos de compañero de chelas, así que guardo mis instintos de Vincent Vega y prefiero seguir insistiendo en diálogos inútiles con negras de por medio.
¡Que brutalidad! suena wind of changes, no soy muy fanático de scorpions, pero carajo, amo esa canción para embriagarme, cantaré y olvidaré mis penas, a la final, mis problemas y mis alegrías son tan banales como mi puta existencia .
Y así, después de tanto creo que olvidaré por un rato más, hasta que mi conciencia me lleve a caer de nuevo en la dulce desdicha de hundirme entre las tantas cervezas y las tantas canciones que acompañan mi melancolía, que después de todo el culpable simplemente soy yo.

Poligamia de uno

Engañando mi cuerpo con la bella soledad,
beso los senos de la amargura mientras lloro,
que tan infeliz tengo que ser para ser normal,
esto acaba conmigo y me hace varios siendo uno.

El desazón todas las mañanas me pone caliente,
la tristeza no hace más que besarme el cuello por la tarde,
la muy sensata locura me habla guarradas en la noche.
en la madrugada estoy ........... SOLO, solo.... poligamia de uno.

Me traiciono a mí mismo siendo varios,
me seducen las soledades y sus primas las tristezas,
me arrulla el alcohol entre sus muy dulces piernas,
mientras sigo creyendo en este juego de espías donde solo hay uno.

Lucero de media noche: Verso suelto

Estrella mía,
lucero de media noche,
ojos de princesa dibujado en el firmamento
alumbra mi vida bohemia.

El día que mueren los escritores

El cocodrilo cacareó anunciando que era el último día,
el escritor borracho estaba, pero contestó al llamado.
Todos los escritores estamos destinados a morir el 23 de abril, sentenció.

Pluma en mano, tinta en venas preparó su alma,
la muerte entró por la ventana y le coqueteó,
espera mujer, escrito esto debe quedar, dijo mientras su verborrea lo apuñalaba lentamente.

Canto I, II y III fueron escritos en la última escena,
escena del drama lineal basado en la vida de un borracho y desdichado.
Es lindo morir un 23 de abril, escribió al final de la hoja......

Los escritores más allá del acto solo son mortales con un hermoso tormento,
enamorados eternos de la luna y la muerte son y por ello condenados son.
Todos los escritores están condenados a vivir y morir como si siempre fuese 23 de abril.


Dedicado a mi gran amigo Juanma Carvajal.

No 2

En lo más profundo del humo te encuentro,

Lleno mis pulmones de ti, a largos o pequeños suspiros.

Suspiros o fumadas en la mañana, en la tarde y en la noche,
El humo me evoca a ti mientras leo a Lorca o escucho los Stones Roses.

Y si algún día el humo me ahoga en ti, será perfecto,

Te tendría mis brazos en todo momento así el aliento no me dé,

Por momentos creo que estoy enfermo de ti,

Cuando lo pienso prefiero tirar el humo al firmamento y besarte en él.

El humo eres tú, todo lo eres, te respiro y te observo,

De paso te vigilo y me intento enfermar para tenerte en mis brazos,

Pero por ahora inhalo y exhalo amores por ti, en breves o largos instantes.

En algún anillo del infierno

Bailan tres demonios en el infierno, 
Es una ronda, la ronda de los condenados, 
El primero es un santo hereje, 
El segundo un violador casto
Y el tercero un trabajador perezoso.

El primero aúlla de dolor sin razón alguna, 
El segundo se quema sin parar 
Y el tercero es obligado a probar las parafilias de otros condenados, 
Los tres demonios que alguna vez fueron mortales experimentan dolores únicos, 
Placeres que lastiman de las maneras más adictivas y extrañas.

Un día una inocente niña llega a su ronda, 
Fuego, fuego y más fuego al rededor de los demonios, 
Demonios ansiosos por la carne fresca e inocente, 
El primero le pregunta a la niña el por qué de la visita
A lo que responde la niña vomitando ríos de sangre, 
El segundo más radical ataca con sus instintos salvajes, 
La niña responde arrancándole las partes genitales, 
El tercero mucho más cauto le da la mano y le ofrece bailar
A lo que la niña responde, bailad infelices a este compás, 
Bailad almas condenadas que aquí nunca saldrán, 
Cada paso que daba la niña sumía más en oscuridad a los demonios.

Ya en el punto más oscuro la niña dejó de divisarse
Y Lo último que los demonios escucharon fue:
Llorad condenados que de aquí no saldrán, 
Olvidad todo aquello que vivieron porque demonios son
Y demonios se quedarán, pagando por entregar su vida a mí, 
No confíen en lo que ven y repitan todo una y otra vez, pecadores asquerosos
Y fue así como los demonios bailaron por la eternidad infeliz,
Cantado maldiciones a aquella niña y rogando perdón para que se detuviera su sufrimiento.

Ilona

Sonrisa brillante y sonora,
En compás de sus ojos profundos, pequeños y oscuros,
Oscuros como sus cabellos en contraste de sus ojeras magníficas,
Todo delineado en un complemento fantástico de su tez blanca.
Contemplo en mi mente aquella hermosa imagen de alguna mañana lejana,
Mañana que alguna vez fue multisonora de coñac y cigarros imaginarios,
Mañana de música suelta y recuerdos hermosamente eternos.

No 1

En el fondo de mi calabozo
Danzan tus ojos como mariposas,
Se contonean de aquí a allá,
Yo los veo en lo más profundo de mi desolación
Y simplemente esbozo una sonrisa tímida.
Que tormento tan dulce es observar tus ojos,
¡Oh! Desdichado de mi que te ama en el silencio
Y confinamiento de mi calabozo.

A lo lejos tus ojos paran de danzar,

¿Cambio de pieza será?

No, me miras fijo con tus ojos fríos,

Profundos, grandes, redondos y marrones.

Me abrazabas y me invitas a bailar ese ballet

De miradas hermosas que transforman mi desdicha en dulzura.

Formato 01

Malaventurado aquel que ame, porque
tendrá que vivir desvanes hermosos,
dulces tormentos y atractivas desdichas.

malaventurado aquel que ama
porque tendrá que vivir como mortal,
sentir como dios y soñar como fantasma.

malaventurado aquel que sepa amar.
Tendrá que vivir la vida, soñarla y planearla,
malaventurado porque sentirá felicidad.

Lunes

La silueta de lo acústico desvistió mi alma,
se acostó con mis sentimiento y engatusó a mi mente,
la silueta de la armonía me desveló en el carmesí del domingo.

Es lunes y el dulce maná de la música está en mis labios
cual niño lactante pegado al seno de su joven madre,
me aturde el delirio de lo exquisito, esto en realidad es vivir.

La música aún tiene prendida  mi cama,
pero ella ya no está entre nosotros, mi cama con ella está
pero vive del infame estar sin vivir.
Solo la invoco cuando bohemia necesito.

Odisea en la cama

No quiero vivir el hoy,
el presente me parece una falacia,
escucho a Dylan mientras mato de a poco el tiempo.

Cual Pilatos me lavo las manos de lo que soy
así remordimiento alguno tengo, porque no soy yo quien sufre.....
es simple, una odisea en mi cama.

No quiero seguir el ciclo hoy, quizá nunca más,
escucho que llaman a mi puerta, no hay manera que responda,
estoy en mi verdad, viajo hacia otra realidad desde mi cama.

Hall me ha escogido, estoy quieto,
no corro ni hablo, no soy normal,
quizá no sea mortal.